Dans l'autobus ce matin, j'étais assis à l'arrière entouré d'une demi-douzaine d'adolescents qui avaient tous, à la main, leur téléphone et des écouteurs aux oreilles.
Au milieu d'eux se trouvait une dame dans la soixantaine, aux cheveux blancs et élégamment vêtue. Elle lisait un livre. Papier. Une brique. Sûrement une nouveauté. Un roman historique ou policier; un best-seller faisant partie du palmarès des ventes de Gaspard.
Elle a fermé son livre au moment même où je me levais pour sortir ce qui me permit de voir la couverture.
Elle lisait Hergé, fils de Tintin de Benoît Peeters.
Je suis descendu de l'autobus avec un large sourire.
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